j'ai parlé avec la mort

Estaba sentada con la forma de mi abuela sobre mi cama, me incorporé y charlamos de varias cosas, de politique y ecología, como a ella le gusta, recordó como me cargó en sus brazos, cuando me negaba a nacer y mi madre siendo tan aguerrida la retó, como lo haría varias veces más en su ejercicio de enfermera, y así grité, rompí el perfecto silencio, como ella dice, y respiré.

Platicamos de las veces que nos hemos topado, de las veces que he dado la vuelta evitandola y las veces que me saluda cuando se ha llevado a alguien que conozco.

Es el tiempo y es instante, y me gusta que lo diga, esta vez con la forma de Persefone y aun suspirando pro Orféo, platicamos de los amigos, de las tardes de queso y vino y de los poemas que le remiten tanto y que me gustan tanto.

Ayer hablé con la muerte, y quise preguntar de nuevo por la muerte de las cosas y como se involucraba, asumo que ella es solo una faceta, la que nos corresponde y no quise tocar el tema, no es bueno saber todo lo que uno sabrá en su momento.

Y hablamos del espacio y del silencio frío más allá de las nubes, de la música de las tormentas en el sol y demás versos y construcciones que le dan ese sonido y esa especialidad a las palabras, esa espacialidad.

Y seguimos charlando, y lloré un poco, pero reimos mucho más, es inevitable que un día tengamos que partir juntos y podamos seguir charlando, o tal vez te olvide y seas uno más. No importa, por ahora, le dije, cuentame historía de Tomás el impostor.


Y la muerte recito,  la sabía de memoria

Guillermo Tomás de Fontenoy, contestó él

Y en este momento ya dormía, soñando con panteones interminables y un rio de agua helada y transparente, y la muerte, disfrazada de mi madre, me miraba y me miraba, mientras yo sonrío y encierro mis manos entre mis muslos.

Entrada 617 - En No-Futuro

El futuro que venía cuando mis padres eran recien nacidos, incluía edificios enormes de techos altos altos, autos compactos, volando, gastando energía no del petroleo, el futuro era algo impoluto y de telas y materiales en blanco, sin embargo eso quedó como un simple eco, en algún cuento de Gibson leía sobre los fantasmas de esta civilización que no llegó a tiempo, entonces cual resonancia se quedan ahí, visibles por algunos.

El futuro no llegó ni creo que llegue, antes llegará la aniquilación por los excesos, excesos, avaricia, etc. etc. y etc.

Peor aún con sobrepoblación y masas que solo pagan impuestos, masas que solo exigen servicios en zonas grises para seguir reproduciendo-reproduciendose a gusto, masas que destruyen a cambio de un alfa-ismo que se traduce en propiedades, el pene más grande es él que viene sentado en el auto más fanfarrón, más rápido, más caro, son pocos los autos que podrían ser de ese futuro, las casas, el estilo, sin embargo siempre son una competencia, no es el gusto por lo estético, siempre es el gusto por lo caro, por lo que haga mejores contendientes.

La evolución se detuvo en la comodidad de paredes grises, de pisos sin vegetación y sin darnos cuenta, hay una masa que ha evolucionado, tanto que ni siquiera sabemos que existe, la gente de blanco, que no se mezcla con las masas, que no se entera y ni interesa por el ruido gris y las masas grises, la gente del futuro vive entre nosotros, pero nadie se da cuenta, y está bien.

Silencio está en la antesala del black lodge haciendo compañía a Laura Palmer

Mientras Regreso...

Aquí lo que digo de Teresa Margolles

The dreamself of the heartbroken Silence - III

Espia, detrás de un vidrio, temeroso, esperando que el mundo de una vuelta más para acechar creyendo que todo se ha olvidado.

Ansioso, depura cada búsqueda en sus sueños, ritmicos, viene y van, como un viejo lago al sol de la tarde, desierto de silicio, desierto de baquelita, dejando al borde la razón y el equilibrio.

Y siempre están los reflejos de la necesidades y necedades atrapadas en resina color verde, que también forma una pantalla, como otro vidrio, aun más resistente, menos ductil y transluce las verdades, distorsionandolas.

Y corren, rompe el vidrio, rompe la translucida capa verde, como si fueran ambos reflejos de un espejo, como si fuera el yo y el contra-yo rompiendo cada uno su barrera, corriendo sobre resina y vidrio, que se funden para detener los pasos, para hacer viscoso camino, los restos nunca dejan avanzar, se convierten en obstaculo, nunca se puede romper algo y no cortarse o atascarse con los restos.

Y ahora se miran de frente, en un pantano como de azucar en caramelo, incapaces de moverse y sonrien, se quiebran se han convertido en parte de otro vidrio, el vidrio en el cual él mismo camina, son el reflejo en el suelo, como una capa de hielo-lodo y el de arriba resbala sin saber que debajo están atrapados, no importa, sin saber porque, sonríe sabiendo sin saber que debajo de él el yo y el contra-yo miran hacia abajo esperando que en la siguiente caida rompa este hielo-lodo y sean tres atrapados en el vidrio de otro más.

The dreamself of the heartbroken Silence - II

en los pedazos donde uno esconde lo que prefiere no ver en un espejo, uno podría dejar algo por accidente, como una cucaracha en refresquera sin control de calidad, de hecho sería lo mismo, dejar una cucaracha encapsulada entre las moléculas de ese líquido sobreenfriado, hasta que sale liberada a dejar sus huevecillos en todos los rincones, así salen otras cosas, cucarachas, las que alguna vez encontré en casa de mis padres, las cuales no descansé hasta exterminar, lavar cada resquicio de la alacena, la estufa, el cochambre de las paredes, los vidrios de las ventanas al patio, donde seguramente una se escondió, para salir del vidrio templado de la taza café que lancé al suelo, esperando un poco que ese ruido alejara las hormigas que se comen la zarzamora del pastel que me dió Eduardo, las hormigas, diferentes a las otras que salen de los trozos de vidrio, esas que poco a poco se encapsulan con los nuevos vidrios, los del futuro, es pronto para hablar de eso